di Aldo Domenico Ficara
Il sole di Messina bruciava già a metà maggio, non con la dolcezza promessa dalle cartoline, ma con la prepotenza ruvida di chi scotta la pelle e l'anima. Elena Vitale lo sentiva sulla nuca mentre varcava il cancello arrugginito dell'Istituto Comprensivo "Il Girasole". Non era un fiore quello raffigurato sull'insegna sbiadita, ma una cicatrice sul volto della città, un agglomerato di edifici bassi e sporchi di smog, incastonato tra palazzi cadenti e l'eco lontana di sirene. Il suo primo incarico da insegnante di Lettere, qui, nella periferia dimenticata di Messina, era tutto fuorché un idillio. Era un campo di battaglia silenzioso, e mentre i suoi occhi azzurri scandagliavano il cortile deserto, popolato solo da qualche erba selvatica che spuntava dall'asfalto crepato, Elena sapeva che il suo girasole, simbolo di luce e vitalità, avrebbe dovuto imparare a mettere radici in un terreno arido, quasi ostile, prima di sperare di volgersi al sole.